Mr. Writer: Zazà e tuti l’ati sturiellett
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Zazà e tuti l’ati sturiellett

«Non sappiamo il giorno esatto in cui cominciarono dalla città di Caserta i suoi abitanti a scappare. Conosciamo certo le destinazioni che presero ognuno di essi».

3 Mag
2014
Mr. Writer

Francesco Forlani, nasce a Caserta, vive per molti anni a Parigi, e da qualche anno è rientrato in Italia, vive a Torino e insegna filosofia.

Il brano, ancora inedito, è tratto da Zazà e tuti l’ati sturiellett, in uscita l’8 maggio presso Anthelme (Torino).

Lo pubblichiamo su DUDE Mag per gentile concessione dell’autore, intervistato per l’ultima uscita di Mr. Writer.

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I’m in H.

(And my heart beats so that I can hardly speak)

 

Or ke lu effeffe nun se l’era mica scurdate, oubliè, forgot, azz, ke ce stivino li Lyons, nu paire, ‘n coppe a lo scalun central, sur centu ducento trecento gradi gradini, qu’il paraît k’el rimbombo des pas t’assordava.

Et que au lieu de descendre se imaginava ça, ka se glissait, scivolava, sur la pierre, lo marbre, du pogia braziu, et ka s’envulava la ggente il paraîssait.

And I seem to find the happiness, quanno du purtone – ka si lo virivi de li campeti, du vialun, te paraît l’anima d’un cannun, Obice, ka sparavi li oci in cima allu turrione cum cascade de mille gouttes d’eau, aqua smossa, et du parco, funtana funtanela, aqua plata, caroza carozela, mierda des horses, ‘o cacia o caval, e nun te dérangeait, sturbava, manco ca ce fossero milliun de venditur ambulanti cum Guides do Palacio Real, do Parco, daa Regia? Se se!

– ke puis nu juorne n’aggie viduto l’uno de issi ka prupinava, ou il essayait de vendre, a lu Jap, na couple de Ashian- li oci a mandorla, mignunettes, des jap quoi! la guide de la tour de Pisa, et il se diceva in’do core, uè sciagürt! Ekke sfaccime, enfin, ka pure issi ka ne savent pas, de nun tratarse de Tuscana aqui, allà ka ici nous sommes daa Campania felix- comme lu gatu- essì feliz cuntent quoi! beh, bah, ‘nsomme de qui se cuntente et god, so, ricintelle vuie ka les tours appise nun ce stanne ac Ca, sert ifiè, garantì ! La tour oui mais, c’est à Caserta Vecia ! ça alors !-

Et de court en court, curtili à droite et à gauche, curre a circà los autres, cum penzero, car aujourd’hui nun ce sta manco l’amigo daa scola media ka te dice ka vole organizarse n’dinner dei compagni de banco de jadis, na vote, et gratte et gratte, ka killu ka te stava sempaticu nun turnette da l’Australie, l’ato en terre de France, uno murette, l’ato pure, ah bon! Et scumpagnarse fatiga, essì ma bon!

Or, mo proprio, in da lo parco, Ah! Che bell’aria fresca…Ch’addore ‘e malvarosa… E tu durmenno staje,’ncopp’a sti ffronne ‘e rosa! ka friccica et te ‘nspira doceza do core, And my heart beats so that I can hardly speak al bosco qui paraît trasbordari do muro qui l’entoure et perimetra de streets de Flora et Fauna, et du Giannone Corso, ka’n crucia la plaza Van Wittel, lo Cavalier Robert de la Prutezziun civile, et alors s ‘endrizza et se sgomenta traversandolo lo Parco, sous les Pont d’Ercule et de Sala, come lu cane fistoso Ka te taglia la histrada et volet precederte jusqu’à chez toi, da Casa, qui se culura et intinta de mille noms, cum Casagiove et Pulla, Sala d’O Brian, et puis de Puccianiello, para escarparse de la Vacherie allu Santo de Leucio et bricca à braque, Casölla, Capudris –Marcianis, Grazzanis…

Et alors que oggi sto tanto allero ca quasi quasi me mettesse a chiagnere mo, mo proprio, je me disais don’t cry for me, Assuntina, et trutturela, scampagna, je – c’est lu effeffe qui parle, tu parles!- m’ouvre un passage souterrain ka doo Park me mène au Parking et à la staziun, au Corso – le cours des choses – la plaza ka change de nom, de plaza marguerite à plaza dante et viceversa, et puis la via Mazzini, Ka me paraît trasfurmate tarukkate, cum todas ste librairies de partüt, et l’est bien mais bon!, mo proprie Ka je me voulais acheter les shoes, scumprar et scutrinar les bottines, lu stivaletu, sugnato, maginato, tutte stu tiemps, et ka me recurdavo che la Via Mazzini l’era na istisa, na lenzuolata, une vague, de scarpe, scarpete, ka je me souviens ka tuti li piccirilli sbagliavano a Scola Ilimintar- de sant Agustin, dee Reparatrici, de de Amicìss, la domanda de professora de historia ka dumandava – au juste- chi è Giuseppe Mazzini?- et lu sciagürt rispunneva ka lera nu chaussurier, quoi! Nu scarparo enzom, assai canusciuto – ah bon! Rispunniva aa magistra. Et mo? mo proprio, ahora, maintenant, NOW, comme ça, je nun me putive comprare ste ka’ de scarp de tennis?

Alors? Et oui je sais ka ce sta lu temps, et ouais ke alors que pure sti sord ka teng, me paraît Mo tengo quacche dollaro, e me pare ca nun sò stato maje tanto pezzente, nu libro, nu livre, mo putisse accattà, ke l’est mejo daa guide de la tour appise, et verenne et regardant à vitrine me parait de ver lo libello fammiliar, vecio vecio, assaje, et je arracunuscette el format – lo libello, quelo no mais les noms oui, – et ce stavan (entr’autres) lu Paulo , lu Raphaë – the cares that hung around me through the week Seem to vanish like a gambler’s lucky streak e quanne aggie viste, liggiute en outre des fimine, Cesarino, David, Massimil… I seem to find the happiness I seek When we’re out together dancing, out together dancing (swinging) Out together dancing cheek to cheek. Enfin!

 

Non sappiamo il giorno esatto in cui cominciarono dalla città di Caserta i suoi abitanti a scappare. Conosciamo certo le destinazioni che presero ognuno di essi, e di come seguendone i percorsi, di uno alla volta, si potesse tracciare una cartografia completa ed esaustiva del Mondo. Ad accogliere i fuggitivi furono infatti non solo le grandi capitali dei cinque continenti in quanto lo stesso accadde per piccole province del Midland, sperduti villaggi nel deserto sahariano, paesini fortificati dell’Abruzzo, che si videro un giorno, e per molti giorni giungere fin lì, persone laboriose, animate da voglia di riscatto e desiderio di dimenticare, in taluni casi veri talenti nelle più svariate arti e discipline. Si sa solamente che quando più o meno negli stessi giorni avvenne il ritorno di tutti, e tutti da quasi un lustro lontani dalla città che gli aveva dato i natali, ognuno aveva portato con sé oltre a suppellettili e ricordi della grande Fuga, ciascuno la propria nuova lingua, a volte familiare, più spesso totalmente estranea degli uni agli altri, incomprensibile al punto che nessuno più poteva parlarsi, fare ragionamenti, esprimere accordo o dissenso, e questo fu un bene. Perché nessuno seppe, a quel punto, attraverso il proprio interlocutore quale fosse stata la ragione che li aveva spinti, per così lungo tempo, lontano da lì.

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Illustrazione di Alfredo Chirizzi.

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Mr. Writer è una rubrica di DUDE Mag che intende collezionare conversazioni sul mestiere di scrivere attraverso il dialogo con scrittori, poeti e giornalisti.

Il campo di indagine delle interviste saranno le due facce della scrittura: arte ed esercizio. Esploreremo il punto di intersezione tra l’imprevedibilità dell’arte e la costanza, i rituali, le abitudini. Leggi le uscite precedenti. 

Francesco Forlani
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