Evitando di fare un elenco di tutte le persone a cui abbiamo fatto del male, diventando così pronti a rimediare ai danni recati loro, abbiamo deciso di redimerci tornando a Casa, noi friulani emigrati chissà dove.

Non c’ero mai stato al Primavera di Barcelona — e allora che scrivi a fare con questo titolo acchiappa clic, tra le altre cose, se è la prima volta che ci vai, commenterete voi. È perché ci siamo innamorati.

Il Primavera Sound di Barcelona, certo, come no. Probabilmente il festival più bello del mondo tutto e la città più erasmusizzata d’Europa. La paella e il Parc del Fòrum. Già, già. Ma da qualche anno il marchio Primavera è stata esportato in terra lusitana, a Porto.

Non è se stessa, non è ciò che ci aspettiamo da lei. All’improvviso non la conosciamo. O meglio, non la riconosciamo. È una Roma stravolta. È senz’altro Roma ma potrebbe essere qualsiasi altra – potrebbe essere Cesena, per esempio, e allora che senso ha essere Roma?

Tutti prima o poi spariscono dalla televisione. Poi tornano. Delle volte non ritornano più. E ci vorrebbe un Carrère, ma va bene pure un Eugenio Baroncelli minore, che si prenda la briga di raccontarli chirurgicamente, renderli immortali nonostante la loro presunta (fa così la tv, presume) mediocrità. Ad avercene di storie così. Perché diciamocelo, siamo […]

L’essersi accaparrati uno degli emblemi di una certa sinistra (definitela poi voi), il Ferretti, esibirlo come un trofeo alla sagra di Fratelli d’Italia di Atreju è un salto di qualità di inestimabile valore visto il deserto culturale in cui sguazzano i nuovi camerati.

Non ci sono azzuffate di coca, né tette e culi a far da sfondo, ma quali eccessi, via, pure le sparatorie, le violenze sono quasi misurate, estremamente funzionali al racconto. Eppure si tratta di Pablo Escobar, il più grande narcotrafficante di tutti i tempi, el patrón.